E siamo nuovamente qui.
Un giro di boa, un giro di vite,
un giro di valzer, un giro di giostra.
Gira il mondo senza sosta.
Girano i giorni, le settimane e le pagine dei calendari.
Luglio, gira il sentiero si scorge lontano l'autunno arrivare.
Nel mezzo ancora il sole d'estate ruggisce;
si trucca sul tralcio di vite l'acino di porpora cipria,
spiga il grano sul campo dorato;
gira l'ape tra i fiori del florido orto
riposa abbrunato il fattore
tra profumi del fieno appena raccolto.
Scuote il cielo il temporale
è la pioggia di luglio che dura poco e non fa male.
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